La noche cae sobre el Coliseo y Roma se recoge en un silencio antiguo, casi mineral. A la luz temblorosa de las velas, el papa León XIV avanza paso a paso, sosteniendo la cruz como si pesara más que la madera: como si en ella cupiera, de algún modo, el siglo entero. No es solo un gesto litúrgico; es una imagen deliberada, casi periodística, del tiempo que vivimos.
En su primer Vía Crucis como pontífice, León XIV ha querido cargar personalmente la cruz durante las catorce estaciones, recuperando una tradición olvidada desde finales del siglo XX. El gesto, seguido por miles de fieles, se convierte en mensaje: el líder espiritual no observa el dolor, lo atraviesa.
El escenario no es inocente. El Coliseo, símbolo del martirio antiguo, vuelve a ser el lugar donde se representa el sufrimiento contemporáneo. Las meditaciones, redactadas este año por el franciscano Francesco Patton, no nombran guerras concretas, pero las evocan todas. Hablan de poder sin límites, de decisiones que condenan pueblos, de una humanidad que aún cree que la violencia es una forma de autoridad.
La guerra es un desastre
Hay en el tono del Papa una sobriedad que evita el titular fácil, pero no la denuncia. La guerra aparece como una tentación persistente del poder, casi una enfermedad moral. “Nadie puede usar a Dios para justificarla”, ha insistido en días previos, trazando una línea clara entre fe y violencia.
Su crítica es serena pero firme: denuncia la violencia como un fracaso ético y espiritual, y advierte contra quienes la envuelven en discursos de fe o de justicia para legitimarla. En ese tramo del recorrido, la cruz deja de ser solo símbolo de redención para convertirse en espejo incómodo de un mundo que sigue justificando el dolor ajeno, recordando que ninguna causa puede sostenerse sobre la destrucción del otro.
El Vía Crucis, entonces, deja de ser solo memoria religiosa para convertirse en crónica del presente. Cada estación, la caída, el encuentro, el despojo, dialoga con realidades actuales: migrantes desplazados, víctimas de abusos, genocidios, pueblos enteros atravesados por la guerra o la pobreza. Y mientras la cruz avanza, también lo hace una idea incómoda: que el sufrimiento no es abstracto. Que tiene responsables. Que, como recuerdan las meditaciones, todo poder deberá rendir cuentas, también el que decide iniciar o sostener un conflicto.
Al final del recorrido, Roma vuelve a respirar. Pero queda la imagen: un hombre vestido de blanco bajo la noche, cargando un símbolo antiguo para hablar de un mundo que aún no ha aprendido a soltar la violencia. No hay nombres, no hay países. Y sin embargo, todos están ahí.
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